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    多吉点了点头。他站起来，把刀从石缝里拔出来，提着，朝山下走去。走了几步，停下来，没有回头。“人死了，地不能荒。”

    刘琦没有回答。他看着多吉的背影越来越小，最后消失在土林的阴影里。阳光很烈，他的影子很短，像一个被压缩了的、矮矮的、敦实的自己。

    春天在四月中旬全面铺开。

    封地上的青稞苗齐刷刷地从土里钻了出来。不是全部，有一部分地去年被马蹄踩坏了，补种的荞麦没来得及收就被霜打了，那些地今年还是荒的，但大部分地是绿的。嫩绿的，浅绿的，深绿的，一层一层，像一张铺在河谷里的巨大的、绿色的、在风中微微起伏的绒毯。

    刘琦蹲在地头，用手指轻轻碰了碰一株青稞苗的尖端。苗尖是凉的，带着清晨的露水，湿湿的，滑滑的，像一小截绿色的、嫩嫩的、刚剥了壳的豆角。它在。次仁蹲在他旁边，也在看青稞苗。他的手在微微发抖，不是冷，是紧张。他怕青稞长不好，怕收成不好，怕冬天没粮食吃。他怕，但他还在种。不种，就什么都没有。

    “大人。”

    “嗯。”

    “今年的苗，比去年壮。”

    “种子好，地好，水好。”

    “人也好。”

    刘琦没有接话。他站起来，看着这片绿色的在晨光中闪闪发亮的青稞田。次仁也站起来，蹲太久了，腿麻了，站不稳，扶了一下刘琦的肩膀，站稳了。

    “次仁。”

    “嗯。”

    “你还记得拉姆吗？”

    次仁沉默了很久。“记得。她喜欢花。春天看到花就笑。她笑的时候，嘴巴张得大大的，能看到里面的牙。牙小小的，白白的，像米粒。”

    刘琦没有接话。他看着青稞苗，次仁也看着青稞苗。两个人蹲在地头上，谁也没有看谁，但都看着同一个方向。东边是土林，土林后面是拉达克。拉达克的人今年还会来。来就来吧——地还要种，青稞还要长，人还要活。

    五月，拉达克的人没有来。六月也没有来。七月过去了，八月也过去了。秋天来了，青稞熟了。金黄色的穗子沉甸甸地弯着腰，像一排排谦卑的祈祷者。刘琦站在田埂上，看着这片金色的、在风中摇曳的青稞田。拉达克人没来，今年没来，也许明年也不会来。他们的王死了，新王刚即位，内部不稳，顾不上古格了。

    多吉蹲在地头上，也看着那片青稞田，脸上没有表情。不用打仗了，刀白打了。白打了好，白打了就不用死人。

    扎西——佃农扎西——的腿已经完全好了。不瘸了，跑起来飞快。他在地里跑来跑去，像一只被关了太久终于放出来的、兴奋的、不知疲倦的兔子。达娃在帮他收割，她割得很快，镰刀在阳光下闪着白光。青稞在她身后齐刷刷地倒下，码成一捆一捆的，像一排排金色的、正在睡觉的士兵。

    次仁在割自己的地。他割得很慢，很仔细。割几把就捆一捆，捆好了码在身后，码得整整齐齐。他割到地头的时候，停下来，蹲在地上，用手捧了一捧土。土是黑的，松的，湿润的，带着腐烂的草根和新生蚯蚓混合的味道。他把土凑到鼻子跟前闻了闻，放下，拿起镰刀，继续割。
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